她写不出来,手指颤抖就和她内心里的尖叫一样,发不出声音,嘶哑开来。
“写不出来。”
“写得出来。”
“写不出来。”
“写得出来。”
她一次次抓住灵感,麾下的瞬间却被斩断。
手指在看盘上的敲击就如同短路的电线,扭曲的蠕动到了删除键。
又一次删除了自己的作品,但她无法承认那行字的存在。
“你的名字是…?”
“我的名字是——”
“不对,那个不是你的名字,只是一个笔名。”
她被自己的作品囚禁,忘却了现实和真相。
可能自己再也写不出来好的作品。
“不可能!”
她尖叫着否认,目光在书架上徘徊。曾经的风光不再,那一本本书排满的过去给她布满伤痕累累。
若可以,她想要回到过去,把那时自己带回来。
她失去了一切,家人和工作。否认了她的笔名,但她也找不回从前。
可能这就是一切的终结,就和她的笔一样,装着黑漆漆的墨水却怎么也吐不出来。
她最后还是一个字也没能写出来,开着的屏幕上白纸一片。